Les Gravés

Seize ans. Un an trop tôt pour la gravure. Dans l'Empire, on grave les dos : une rune, et un esprit enchaîné qui vous sert jusqu'à la mort. En août, la Vérification a regardé le dos de son père. À l'hiver, il ne reste à Bram que des cendres, la moitié du visage brûlée, et une voix qui résonne sous sa peau. Un esprit de soin de grade six, le plus bas qui soit. Il soigne. Il obéit. C'est du moins ce que tout le monde croit. Bram ne peut pas cacher son visage. Alors il cache tout le reste : son nom, son dos, et la liste de ses morts. Dans un monde où la faim tue plus sûrement que les lames, et où même la gentillesse peut vous dénoncer, il compte, il observe, il attend. Il les veut tous.